INTERPOLATIONS

Une beauté

Derrière un magasin d'équipements sportifs, la nature reprend ses droits.

Une allée menant vers un portail au loin, promesse d'un passé glorieux.

Plus personne ne voit cette allée, pourtant magnifique. Derrière son grillage, un vieux château abandonné que des promoteurs tentent de revendre en cellules commerciales.

Cette arche témoigne du passé du bâtiment et de sa grandeur d'antan. Elle reste debout, témoin incrédule de la société de consommation qui grignote pas à pas son espace.

Jusqu'à quand restera-t-elle debout, dernier rempart ? Peut-être que la végétation flamboyante la protègera de la destruction.

RENCONTRE

Trop de monde, trop de bruit et elle qui n'arrive pas !

Pourtant je ne me trompe pas, je suis bien au bon endroit. Presque une heure de retard...

Partir, rester, attendre encore ?

Elle m'avait promis qu'elle serait là, que je la reconnaîtrais tout de suite car elle porterait un long manteau rouge et des lunettes de soleil.

Je la connais sans la connaître ; amie virtuelle de longue date, confidente de mes craintes et de mes espoirs.

Et puis le désir profond de la rencontrer enfin, de lui parler sans l'intermédiaire d'un clavier, d'un écran.

Le temps file et toujours pas là ! Me serais-je fourvoyer ? Impossible !

Le temps file et me reviennent ces vers de Charles Baudelaire :

Horloge ! dieu sinistre, effrayant, impassible,
Dont le doigt nous menace et nous dit : » Souviens-toi !
Les vibrantes Douleurs dans ton cœur plein d’effroi
Se planteront bientôt comme dans une cible,
Le plaisir vaporeux fuira vers l’horizon
Ainsi qu’une sylphide au fond de la coulisse ;
Chaque instant te dévore un morceau du délice
A chaque homme accordé pour toute sa saison.

Désormais, il est tard, elle ne viendra plus. Mon cœur pleure et ma raison défaille.

©Virginie Neufville / 2025

Une promesse

La bande d'asphalte qui se déploie jusqu'à l'horizon rend possible la fuite vers des cieux plus cléments, davantage ensoleillés.

L'autoroute est la promesse d'une aventure permanente. Stations services, aires anonymes, va et vient de milliers de personnes.

Au bout, on s'imagine la mer, un autre pays, de nouvelles rencontres et, pourquoi pas, un nouveau départ.

Pourtant, cette route n'est qu'un rouleau de bitume sur des centaines de kilomètres, témoin ignorant des prouesses technologiques à l'heure où on rêve de vivre à la campagne loin de son bruit permanent.

Car la bande d'asphalte ne se repose jamais. Pas de vacances pour elle sauf en temps de pandémie quand la société est confinée. Et là, plus besoin de passerelles aménagées pour les animaux sauvages afin de la traverser.

L'autoroute est une promesse polluante et bruyante de départ. Elle incarne toutes nos contradictions. Vite, vite, encore plus vite.

©Virginie Neufville/2025

Sérénité

L'élégance d'un vieil homme en train de fumer, un jour d'hiver froid et sec.

Il observe le fracas du monde consumériste, rempli de lumières, d'odeurs et de bruits.

J'ai adoré la façon qu'il avait de porter la cigarette à ses lèvres et la tranquillité qui se dégageait de ce geste.

Tout était agité autour de lui et il restait impassible.

Un moment suspendu.

La route

Je ne sais plus où mène ce chemin mais j'avance quand même car je n'ai pas le choix.La neige crisse sous mes vieilles chaussures, mon souffle se transforme en buée.

Mon corps est chaud ; je transpire ; ma silhouette fume comme si elle allait prendre feu.

La neige et le feu ensemble dans un moment ultime et solennel.

Je ne sais plus où mène ce chemin mais j'ai décidé d'avancer vers la brume qui cache le paysage. Suis-je à l'orée d'un bois ou d'un village ? A-t-il été épargné de la folie des hommes ? Avancer c'est vivre et y croire encore, un peu. Si je m'arrête, le froid chassera la chaleur de mon corps, m'envahira et je sombrerai.

Je ne sais plus où mène ce chemin mais je l'imagine m'amener vers un hameau verdoyant où je pourrais me reposer. Le chemin semble dégagé, c'est bon signe à moins qu'il ait servi pour les véhicules transportant de la chair à canon. Non, non, chasse cette hypothèse de ton esprit car nous sommes loin de la ville et des combats.

Je ne sais plus où mène ce chemin car ma mémoire est défaillante. Lorsque j'ai passé le virage, de la lumière, au loin. Un incendie ? Un feu pour se réchauffer ? Ce point lumineux dans le brouillard ne danse pas, semble immobile. Et si c'était un foyer où me reposer, me réchauffer ?

Soudain, je me souviens du mythe de Philémon et Baucis et je décide d'être celui qui sera accueilli par des gens remplis de bonté. Le tout c'est d'y croire. L'espoir me fait avancer plus vite...

©Virginie Neufville / 2025

A l'écoute de l'univers

Posée sur un tapis de feuilles, à l'étroit, entourée d'un grillage, l'antenne scrute le ciel.

Elle écoute depuis longtemps. Des signes de vieillesse viennent se poser délicatement sur la parabole.

Elle écoute les murmures de l'univers.

Ce bang en pleine nuit je ne suis pas la seule à l'avoir entendu, ce n'est pas possible !

Justement, à la radio ce matin, les journalistes s'inquiètent. Quel est ce bruit mystérieux survenu à 3h15 du matin dans tout l'hémisphère nord ?

Mon imagination s'emballe, mes sens sont à l'affût. Je suis à la fois apeurée et pleine d'espoir.

La Vérité est ailleurs.

©Virginie Neufville

Santé !

Dans cette maison, un squelette à la fenêtre regarde les voitures passer.

Cela fait trop longtemps qu'il attend, même lui ne sait plus comment il est arrivé là.

Il aimerait tellement prendre la poudre d'escampette...

Au village, on l'a toujours pris pour un imbécile. Pourtant, il est capable de nommer et situer tous les os du squelette, il a aussi une magnifique bibliothèque rempli de livres divers et variés à faire pâlir l'amateur de littérature classique.

C'est vrai qu'il est bourru, pas toujours de bonne humeur, capable des pires esclandres au café si on ne le sert pas assez rapidement. D'ailleurs, il fut un temps où il fut persona non grata au troquet à cause de ses esclandres.

Il tient l'alcool, c'est son point fort croit-il. Chaque année, lors de la distribution des colis de Noël aux aînés, les élus tirent à la courte paille pour savoir lequel ira sonner chez lui. Non pas que sa dame et lui ne savent pas accueillir, simplement, celui qui sonne est sûr de repartir complètement soûl. Il y a tellement d'anecdotes à ce sujet au village, que c'est devenu une légende urbaine...

Alors, il a mis un squelette, un pied de nez aux rageux à ceux qui véhiculent sur lui cette réputation qu'il n'assume pas. Pourquoi un squelette ? Lui-même ne le sait pas très bien, mais au moins lorsque le feu est au rouge, le conducteur tourne la tête et le voit qui vous fixe, imperturbable.

Moquez-vous braves gens, nous sommes faits du même moule et voilà à quoi nous serons réduits après avoir bien vécus !

Pour une cigarette

Les fêtes de fin d'année sont terminées.

Tant mieux car le Père Noël est coincé !

Aura-t-il la patience d'attendre une année,

Avant d'être décroché ?

Il avait beaucoup bu, normal c'est Noël se disait-il pour se donner une excuse, et il avait envie d'une clope. Marie allait encore râler s'il fumait à l'intérieur. Déjà, elle débarrassait seule les restes du réveillon, il ne voulait pas en rajouter.

Il avait beaucoup bu mais il se disait qu'il arrivait encore à résonner puisqu'il avait décidé de fumer sur le balcon pour ne pas s'attirer les foudres de sa compagne. Et tant pis s'il gelait dehors car la première bouffée lui ferait oublier la piqûre du froid.

Il avait beaucoup bu et ses gestes, malgré ce qu'il croyait, étaient de plus en plus maladroits. La cendre de cigarette s'est retrouvée sur sa belle chemise et le temps qu'il s'en rende compte, un petit trou s'était déjà formé.

Et merde se dit-il, autant la retirer et la planquer ensuite dans un coin. Cette chemise était un cadeau d'anniversaire de Marie.

Il avait beaucoup bu et il n'avait plus les idées claires. La cigarette au bec le voilà en train d'entreprendre une action périlleuse sur son balcon : enlever sa chemise par le col - la déboutonner demandait trop de concentration impossible à ce stade - tout en gardant la clope coincée entre ses lèvres. Dès le début, le combat fut inégal.

Il avait beaucoup bu et son sens de l'équilibre s'était altéré. La chemise à moitié retirée, il se sentait prisonnier, un peu comme celui qui change sa housse de couette et reste coincé à l'intérieur. Il fut pris soudain d'un sentiment de terreur exacerbé sans doute par les vapeurs de l'alcool.

Depuis la rue, la scène aurait pu paraître cocasse : un type sur son balcon, en train de se battre avec sa chemise ; une danse nocturne sans musique.

Il avait beaucoup bu mais il comprit rapidement qu'il y avait un problème quand il ne sentit plus le sol sous ses pieds. Cet abruti, à force de gesticulations, venait de basculer par dessus le balcon de son appartement du huitième étage.

Mourir à cause d'une seule cigarette.

SAINT SYLVESTRE

Les jouets sont partis, les lettres aussi.

Petit à petit la nature reprend ses droits

Les couleurs passent,

les murs s'effritent.

Encore combien de temps ?

Vite, vite, vite, se dit-elle en préparant rapidement son sac à main, prenant ses clés de voiture sur le buffet et calant le petit Kaleb sur son côté droit.
Nous sommes le 31 décembre à Hayden, dans l'Idaho, et c'est la dernière ligne droite pour faire les courses. Dans la famille de Ruthie, on prépare nouvel an chacun son tour, et cette année c'est à la jeune femme de confectionner le repas de la Saint Sylvestre. Certes le menu est choisi, prêt - du moins dans sa tête -, ne reste plus qu'à le préparer pour les seize invités de ce soir. Elle croyait avoir tout planifier, n'avoir rien oublié, mais, en voulant farcir le chapon, elle se rend compte qu'elle a oublié un ingrédient essentiel, un arôme qui doit à coup sûr susciter l'engouement des convives.
Jeffrey, son époux, est retenu au travail jusque 19h, et elle ne peut pas lui reprocher car elle a accepté qu'il cumule des heures pour enfin pouvoir payer la mutuelle adéquate pour le petit Kaleb.

D'une main experte, elle accroche le bébé dans le siège auto, balance son sac sur le siège passager et s'installe enfin. Le temps d'expirer bruyamment, de vérifier son allure sur le miroir de courtoisie et la voilà partie vers le supermarché de la ville pour acheter ce fameux ingrédient.
Rien qu'en pensant au fait que le parking sera aussi bondé que le magasin (réveillon oblige), une perle de sueur glisse le long de sa tempe. Ruthie conduit nerveusement, elle accroche plusieurs fois les vitesses, arrive même à faire hurler le moteur sans le vouloir vraiment. A croire qu'en ce jour particulier tous les habitants d'Hayden ont décidé de prendre leur temps !
Un tour, deux tour, et puis au troisième tour de parking, une Chevrolet rouge libère une place. Enfin! Après coup, elle se demandera furtivement comment elle a réussi à ne pas accrocher les voitures stationnées en se garant, tant elle est énervée. Pour l'heure, elle s'active, sort du véhicule, libère Kaleb et le place sur le siège du chariot de courses.

A l'intérieur, forcément, c'est la cohue. Les rayons dégoulinent de provisions, les clients font du sur place ou tentent désespérément de se déplacer avec rapidité dans les allées. Pendant ce temps, Kaleb ressent l'énervement de sa mère qui frise l'exaspération, il s'agite, couine, demande doudou.
- Doudou? M.... je l'ai oublié se rend compte soudain la jeune femme. Il ne manquait plus que ça! Kaleb est d'un tempérament calme, elle pense lui confier son jeu de clés pour le faire patienter, mais se reprend aussitôt, de peur qu'il le perde. Tout à coup, une idée lui vient, qui sur le moment, lui semble tout à fait appropriée.
- Tu vois mon chérie, maman a oublié doudou mais elle n'a pas oublié son sac magique. Il y a plein de surprises à l’intérieur !
Kaleb la regarde d'un air intrigué, ses yeux bleus perçants la scrutant comme si elle était une marionnette qui tentait de lui jouer un bon tour. Ainsi, il se retrouve avec un sac à main, ouvert, à portée de ses petites mains blanches et potelées.

Pendant que le bébé commence son exploration, Ruthie a arrêté le chariot dans le bon rayon. Ne reste plus qu'à trouver l'ingrédient qui lui vaut tant de stress. Forcément, il n'est pas à portée de main; forcément aucun vendeur ne se trouve dans les parages pour l'aider; et forcément lorsqu'elle le localise, elle est trop petite pour le saisir. Alors, elle décide de grimper sur le petit marche pied du chariot, face à Kaleb qui vient de faire une bien étrange découverte : l'arme de sa maman qui traîne au milieu des mouchoirs, du poudrier et des papiers divers et variés.
Ruthie ne s'est pas rendu compte que son petit a pris en main le pistolet. Ruthie n'a pas vu non plus qu'il l'a pointé sur elle pour jouer aux cow-boys comme à la télé. C'est quand elle s'est retournée et a reçu une balle en plein cœur qu'elle s'est soudain souvenue - le temps d'une fraction de seconde- qu'il y avait un objet dangereux dans le fameux sac magique.
Elle s'effondre, les yeux grands ouverts, la main tenant encore le flacon de gingembre, et Kaleb, surpris par la déflagration, se met à hurler.

©Virginie Neufville / 2018